Abdessalam Amer, Salah Cherki et les autres – Zamane

Il fut un temps, pas si lointain, où la musique naissait dans les studios de la Radiodiffusion Télévision Marocaine (RTM) comme naitraient des étoiles dans le ciel du désert.

Les couloirs sentaient la poussière des studios dans cet air étrange qui précède toujours les grandes créations. Dans ces salles modestes, loin du faste des académies européennes, se produisait pourtant un miracle. Un miracle nommé Abdessalam Amer. Les musiciens racontaient son arrivée comme pour décrire le glissement d’une ombre douce dans une pièce inondée de lumière. Il marchait lentement, presque à tâtons, guidé par un monde intérieur que les autres ne pouvaient pas voir. Car Abdessalam Amer était un non-voyant. Et pourtant, il voyait la musique. Il ne jouait d’aucun instrument. Ni ’Aoud, ni violon, ni qanoun. Rien. Il s’asseyait simplement, inclinait légèrement la tête, et la musique sortait de lui comme jaillirait une source d’une montagne rocheuse. Sa voix faisait office de partition. Ses doigts tapaient doucement le plancher. Tac… tac… tac… Trois petits coups qui, dans l’air du studio, devenaient rythme. Autour de lui, les musiciens de la Radiodiffusion Télévision Marocaine avaient développé un talent presque surnaturel : celui de capter la musique dans l’air. Ils écoutaient. Ils traduisaient. Ils transformaient. Et soudain naissait une œuvre. C’est ainsi qu’un jour prit forme une merveille intitulée «Al qamar Al Ahmar» (la lune rouge). Une musique suspendue quelque part entre Orient et Méditerranée, entre nostalgie et éclat. Lorsque les premières notes furent enregistrées, deux instruments s’élevèrent comme deux oiseaux dans le firmament sonore. Le qanoun de Salah Cherki. Et le violon de Mohammed Smires. Le premier dessinait des arabesques d’une subtilité de calligraphe ancien. Le second faisait frémir les cordes avec une élégante dextérité presque dramatique. Et la musique progressait, mystérieuse, comme si la lune elle-même flottait sur l’onde miroitante.